„Kirill, ich habe heute eine Benachrichtigung von der Bank bekommen. Wir sind mit unserer Hypothekenzahlung eine Woche im Rückstand“, sagte Ira, die am Küchentisch stand und ihr Handy mit der geöffneten Banking-App umklammerte. „Du hast doch gesagt, du würdest diese Woche auf jeden Fall dein Gehalt bekommen.“
Kirill kaute, ohne den Blick von seinem Teller zu heben, mit übertriebenem Eifer auf die Rühreier ein, als ob sie seine volle Aufmerksamkeit erforderten.
„Es gibt Verzögerungen“, murmelte er schließlich, ohne seiner Frau in die Augen zu sehen. „Neuer Finanzdirektor … Optimierung … Die Buchhaltung hat etwas vermasselt. Sie haben versprochen, nächste Woche alles zu bezahlen.“
Ira sank in einen Stuhl ihrem Mann gegenüber. Sie betrachtete seinen gesenkten Kopf, sein vom Schlaf zerzaustes Haar, seinen Zweitagesbart. Sie sah ihn an und versuchte zu verstehen, wann ihr Leben zu diesem endlosen Kreislauf aus Ausreden und Lügen geworden war.
Erst vor einem Jahr hatten sie voller Begeisterung den Hypothekenvertrag unterschrieben. Ihre erste eigene Wohnung – eine kleine Zweizimmerwohnung in einem Neubau am Stadtrand. Natürlich kein Palast, aber der Beginn ihrer eigenen Familiengeschichte. Ira erinnerte sich noch gut an ihre Freude, als sie mit den Schlüsseln in der Hand zum ersten Mal die Schwelle der leeren Wohnung überschritten.
„Das kriegen wir hin“, sagte Kirill zuversichtlich und legte ihr den Arm um die Schultern. „Mein Gehalt, deins, plus deine Nebenjobs – das schaffen wir.“
Tatsächlich lief in den ersten sechs Monaten alles reibungslos. Kirill übernahm pflichtbewusst den Großteil der Zahlungen, und Ira steuerte den Rest von ihren freiberuflichen Einkünften bei. Sie begannen sogar, die Wohnung ein wenig einzurichten und kauften ein Sofa, ein Bett und einen Küchentisch.
Und dann ging etwas schief. Zuerst sagte Kirill, sein Gehalt würde sich um eine Woche verzögern. Dann um zwei. Dann war von Bonuskürzungen und Problemen am Arbeitsplatz die Rede. Ira glaubte ihm. Anfangs bedingungslos, dann mit einem leisen Zweifel, aber sie glaubte ihm immer noch. Ihr Mann konnte nicht lügen – nicht so, nicht ihr gegenüber.
Und nun, im dritten Monat in Folge, reichte das Geld kaum noch für die Hypothekenzahlungen. Ira nahm zusätzliche Arbeit an und arbeitete die ganze Nacht durch, nur um die Rate aufzubringen. Und Kirill war abends immer seltener zu Hause und roch immer öfter nach Alkohol, wenn er schließlich zurückkam.
„Vielleicht solltest du dir einen anderen Job suchen?“, schlug Ira vorsichtig vor und beobachtete, wie ihr Mann hastig seinen Kaffee austrank. „Wenn sie solche Probleme mit der Bezahlung haben …“
„Nein!“, rief Kirill und stellte seine Tasse abrupt auf den Tisch. „Ich stehe gut da, habe gute Aussichten. Das sind nur vorübergehende Schwierigkeiten. Nächste Woche wird alles wieder gut sein.“
Ein weiteres Versprechen, das sie schon so oft gehört hatte, dass sie aufgehört hatte zu zählen.
„Okay“, sagte Ira, stand auf und sammelte das Geschirr ein. „Dann nehme ich eine weitere Bestellung an und versuche, diese Zahlung selbst abzuschließen.“
„Danke“, sagte Kirill schnell und zog sich im Flur bereits seine Jacke an. „Warte heute Abend nicht auf mich, wir haben eine Firmenfeier. Ich komme später.“
Die Tür knallte zu, und Ira blieb allein in ihrer kleinen Wohnung zurück, geplagt von wachsender Angst und hundert unbeantworteten Fragen.
An diesem Abend würde Kirill, wie angekündigt, lange weg sein. Ira beendete einen Eilauftrag, überwies das Geld, um ihre überfällige Hypothekenrate zu begleichen, und schlief erschöpft auf dem Sofa vor dem Fernseher ein. Sie wurde durch einen lauten Knall im Flur geweckt – Kirill hatte beim Versuch, seine Schuhe auszuziehen, den Regenschirm am Eingang umgestoßen.
„Sei leise“, murmelte Ira verschlafen und blickte aus dem Wohnzimmer.
„Irochka!“, rief Kirill mit einem breiten, betrunkenen Grinsen. „Und ich bin von der Firmenfeier! Wir waren da … mit den Jungs … und haben gefeiert …“
Er versuchte, seine Jacke auszuziehen, aber sie verfing sich in den Ärmeln, und Ira musste ihm helfen. Ihr Mann roch stark nach Alkohol und Zigaretten, obwohl er schon lange mit dem Rauchen aufgehört hatte. Zumindest behauptete er das.
Als Kirill in Richtung Badezimmer torkelte, fiel sein Handy aus der Jackentasche. Der Bildschirm leuchtete beim Aufprall auf den Boden auf und zeigte eine Ladebenachrichtigung an. Instinktiv hob Ira es auf, ihr Blick erfasste die Zahlen und den Text der Nachricht.
„Woher soll er das Geld nehmen, wenn sein Gehalt sich verspätet?“, schoss es ihr durch den Kopf.
Aus dem Badezimmer drang das Rauschen von fließendem Wasser – Kirill hatte sich offenbar entschlossen, zu duschen. Betrunken und ahnungslos. Ira zögerte einen Moment, entsperrte dann aber entschlossen das Handy ihres Mannes und öffnete die Banking-App. Sie hatte ihn einmal vor ihren Augen seine PIN eingeben sehen und sie sich sofort gemerkt.
„Gehaltsüberweisung“, ein anständiger Betrag, Datum – vor drei Tagen.
Iras Herz setzte einen Schlag aus. Es hatte also keine Verzögerung gegeben. Er hatte also die ganze Zeit gelogen.
Was sie sah, ließ sie neben der Haustür zu Boden sinken. Die Transaktionshistorie sagte ihr mehr als alle Erklärungen ihres Mannes der letzten Monate.
Kirills Transaktionsverlauf auf seinem Handy las sich wie eine Chronik des Verrats. Jeder Eintrag war ein Schlag ins Gesicht des Vertrauens: „Sportsbar in der Leninstraße“, „Kneipe Drei Kameraden“, „Überweisung: Natalia S.“ – die letzte mit dem Vermerk „Für Mama, für ein neues Handy“. Immer wieder wurden große Summen aus dem Familienbudget abgezweigt, während Ira nachts wach lag und versuchte, genug Geld für die Hypothek zu verdienen.
Sie überflog die Zahlungshistorie der letzten drei Monate. Das Gehalt war regelmäßig und pünktlich eingegangen. Keine Entlassungen, keine finanziellen Schwierigkeiten. Ihr Mann hatte einfach entschieden, dass ihm die Unterhaltung seiner Mutter und Geschenke wichtiger waren als ein Dach über dem Kopf.
Das Wasser im Badezimmer war abgestellt. Ira sperrte schnell ihr Handy und legte es auf den Nachttisch neben die weggeworfene Jacke ihres Mannes. Ihr Kopf dröhnte vor Wut und Groll, doch sie beschloss, bis zum Morgen zu warten. Ein Gespräch war jetzt unmöglich – Kirill war zu betrunken, um das ganze Ausmaß seines Verrats zu begreifen.
Ira legte sich mit dem Gesicht zur Wand ins Bett und tat so, als schliefe sie, als Kirill, schwer atmend und taumelnd, unter die Decke kroch. Er roch nach Minzzahnpasta, doch der Alkoholgeruch ließ sich nicht ganz überdecken. Ira lag die ganze Nacht wach, während ihr Mann neben ihr schnarchte, ohne zu ahnen, dass seine Lüge aufgeflogen war.
Der Morgen war trübe – der graue Himmel draußen spiegelte Iras Stimmung wider. Sie stand früher als sonst auf, kochte starken Kaffee und setzte sich an den Küchentisch, um abzuwarten. Ihr Plan war in einer schlaflosen Nacht entstanden, und nun war sie fest entschlossen, ihn umzusetzen.
Kirill erschien gegen Mittag in der Küche, zerknittert und blass. Er blinzelte im Tageslicht, seine Haare standen in alle Richtungen ab, und sein Gesichtsausdruck verriet deutlich einen Kater.
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