„Du hast kein Recht, einem nahen Verwandten etwas abzuschlagen!“, erklärte die Mutter.
„Fast?“ Ich war verblüfft. „Mama, ich hatte nie Schwestern.“
„Na, Cousine!“, begann sie sichtlich gereizt. „Mein Gott, was macht das denn für einen Unterschied? Warum hängst du so an der Formulierung rum?!“
- Äh...
„Um es kurz zu machen!“, rief sie lauter. „Du gehst ja sowieso vorbei, also …“
- Neben was, Mama?
„Mit dem Bahnhof!“, schnauzte sie. „Irochka kommt an, holt sie ab!“
Irochka war der Name meiner entfernten Verwandten, und in unserem ganzen Leben kreuzten sich unsere Wege höchstens viermal.
„Mama“, sagte ich, „ich gehe heute nicht dorthin. Ich gehe tatsächlich in die entgegengesetzte Richtung.“
Am anderen Ende der Leitung war ein empörtes Schnauben zu hören.
„So ist das also“, sagte sie gedehnt. „Es fällt Ihnen also schwer, vierzig Minuten länger für Ihr eigenes Blut zu opfern?“
„Nicht mein leiblicher Cousin, sondern mein Cousin zweiten Grades“, stellte ich aus Gewohnheit klar.
— Das spielt keine Rolle! Du bist Familie, du musst helfen!
Mit meiner Mutter zu streiten war sinnlos.
Meine Wandlung zur treibenden Kraft der Familie scheint in meiner Kindheit begonnen zu haben. Ich erinnere mich an den rührenden Gesichtsausdruck meiner Großmutter:
Unsere Anechka ist so unkompliziert, sie ist einfach Gold wert.
Und ich, naiv wie ich war, freute mich darüber, ohne zu begreifen, dass „angepasst“ kein Lob, sondern ein Etikett war.
Ein Stigma.
Zunächst schien alles völlig normal. Meine Mutter bat mich, sie zum Arzt zu fahren – und mal ehrlich, warum sollte sie mit ihrem Blutdruck in einem Kleinbus herumgeschleudert werden?
Dann bat mich ihr Stiefvater Kostja, ihr zweiter Ehemann, ein korpulenter Mann mit einem robbenartigen Schnurrbart und ähnlich markanten Gesichtszügen, ihr bei ihren elektronischen Unterlagen zu helfen. Nun ja, er ist nicht technikaffin – was soll man da machen?
Dann bat mich Tante Valya, die Schwester meiner Mutter, sie zum Markt zu begleiten – und der Markt lag tatsächlich auf dem Weg.
Und dann… wurde es zu einem System.
„Anechka, warum nimmst du Marina Ivanovna nicht mit zur Datscha?“, rief Mama aufgeregt. „Sie ist eine Freundin von Tante Valya, so eine herzensgute Frau, ihre Rosen sind ein wahrer Augenschmaus!“
Und ich fuhr Marina Ivanovna, eine mir völlig fremde Frau, die die ganze Fahrt über die Einzelheiten ihrer Streitereien mit ihrer Schwiegertochter erzählte und sich über den Mangel an gutem Hummus beklagte.
„Anechka, würdest du Barsik bitte aufnehmen?“, fragte Mama ein anderes Mal. „Pascha renoviert gerade für mich, und die Katze wird ganz nervös!“
So wurde Barsik mein vorübergehender Mieter.
Natürlich kostenlos. Darüber hinaus trug ich sämtliche Kosten.
Barsik war psychisch labil und hatte einen empfindlichen Magen. Er hatte schnell genug von seinem Essen, und dann tauchten die „Geschenke“ seines empfindlichen Körpers an den unerwartetsten Orten auf: auf dem Boden, auf dem Sofa, auf dem Kissen und sogar auf dem Laptop – zumindest wenn dieser geschlossen war.
Er hat meine Blumen zerstört. Er hat die Tapete und das Sofa zerfetzt. Und nachts ist er wie ein Irrer durch die Wohnung gerannt, immer über meinen Kopf und mein Gesicht.
Alles in allem war er ein hervorragender Mieter.
Und dies war bei weitem nicht die einzige Front. Von allen Seiten ertönte der Ruf:
- Anechka, wenn du dich nicht triffst...
- Anechka, willst du mich nicht mitnehmen...
- Anechka, kannst du es kaum erwarten...
Infolgedessen wurde mein Name zum Synonym für das Wort „dienen“.
Eines Abends, als ich gerade von der Arbeit zurückgekommen war, rief meine Mutter an.
„Kostya muss abgeholt werden“, sagte sie kategorisch.
- Wo?
„Aus der Bar“, nannte sie den Ort. „Er war dort und feierte etwas mit seinen Freunden, und…“
„Mama“, ich warf einen Blick auf meine Uhr, „es ist fast elf. Ich bin total erschöpft. Kann er nicht ein Taxi rufen?“
„Welches Auto?!“, fuhr sie ihn an. „Du kennst doch Kostja, er mag keine Taxis! Und öffentliche Verkehrsmittel gibt es so gut wie gar nicht mehr.“
„Ich gehe nicht“, sagte ich.
„Was soll das heißen, ‚du gehst nicht‘?!“, empörte sich die Mutter.
- Genau das bedeutet es.
Und dann begann es...
„Du schamlose Frau!“, schrie sie. „Hast du vergessen, wer dich wieder auf die Beine gebracht hat?!“
„Definitiv nicht Kostja“, murmelte ich müde.
„Ich habe dich großgezogen! Wirklich!“, schrie sie. „Und Kostja ist mein Ehemann!“
„Was geht mich das an?“, fragte ich. „Er ist Ihr Ehemann, also müssen Sie ihn selbst da rausholen!“
— Ich habe kein Auto! Aber du schon!
„Sie ist schon auf dem Parkplatz“, versuchte ich zu erklären.
„Warum hast du sie dorthin geschickt?! Hast du vergessen, dass du Verwandte hast, die jederzeit deine Hilfe brauchen könnten?!“
„Mama, ich bin kein Rettungsdienst. Ich habe ein Recht auf meine Freizeit, besonders spät abends.“
„So, das reicht!“, schimpfte sie. „Du egoistische Person! Du bist so geizig mit deiner eigenen Zeit! Und Kostja hat übrigens vor sieben Jahren deinen Wasserhahn kostenlos repariert!“
Ich beendete das Gespräch, schaltete mein Handy aus und brach in Tränen aus – vor Wut, vor Erschöpfung, vor dem aufgezwungenen Schuldgefühl.
Obwohl ich rational wusste, dass es nicht meine Schuld war, wollte ich mich einfach nicht nachts meinem völlig betrunkenen Stiefvater durch die ganze Stadt hinterherschleppen.
Einige Zeit später traf ich zufällig einen ehemaligen Klassenkameraden, Denis, auf der Straße. Wir gingen in ein Café, und ich erzählte ihm plötzlich von meinen familiären „Verantwortlichkeiten“.
„Ja, klar“, kicherte er. „Aber du bist kein Einzelfall. Meine Mutter zum Beispiel war heute verärgert, weil ich nicht zum Familienessen gekommen bin.“
- Und was hast du getan?
Er zuckte mit den Achseln.
- Nichts. Ich sagte doch, ich hätte meine eigenen Pläne.
- Und das war's?!
„Was denn sonst?“, fragte er überrascht. „Ich bin ein erwachsener Mann. Und sie ist ein erwachsener Mann. Sie wird es überleben.“
Ich betrachtete ihn, als wäre er ein Bewohner einer anderen Galaxie – einer Welt, in der man ganz ruhig „Nein“ sagen kann und in der niemand vor der siebten Generation in Ohnmacht fällt oder flucht.
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