Tamara Ivanovna stand mit drei riesigen Koffern mitten im Wohnzimmer und sagte etwas, das Daria einen Schauer über den Rücken jagte: „Ich habe die Wohnung und die Kinder verkauft, jetzt werden wir zusammenleben, wie eine richtige Familie!“
Daria erstarrte und umklammerte die Kaffeekanne. Sie stand im Türrahmen zwischen Küche und Wohnzimmer und fühlte sich, als würde sie jeden Moment zusammenbrechen. Oder aufwachen. Das würde sie ganz bestimmt, denn das konnte einfach nicht wahr sein. Doch ihre Schwiegermutter strahlte noch immer, und ihr Mann Igor stand neben ihr, trat schuldbewusst von einem Fuß auf den anderen und brachte es nicht übers Herz, aufzusehen.
Er wusste es. Gott, er wusste es im Voraus.
Daria setzte Turk langsam auf den Tisch. Ihre Hände zitterten nicht, obwohl in ihr ein Sturm tobte. In acht Ehejahren hatte sie Selbstbeherrschung gelernt. Acht Jahre Training im Umgang mit einer Schwiegermutter – das ist eine wahre Lektion in Ausdauer.
„Tamara Ivanovna“, sagte sie mit ruhigster Stimme, „Entschuldigung, ich habe das nicht ganz verstanden. Haben Sie die Wohnung verkauft?“
„Ja, Schatz!“, strahlte meine Schwiegermutter wie ein Weihnachtsbaum. „Ich habe den Kaufvertrag vor drei Wochen unterschrieben. Die Käufer haben sofort bezahlt, deshalb wollte ich nicht länger zögern. Warum sollte ich allein in einer Dreizimmerwohnung sitzen, wenn meine geliebten Kinder und meine Enkelin hier sind? Wir werden alle zusammen sein! Igorek hat mir gestern beim Umzug meiner wertvollsten Sachen geholfen, und den Rest habe ich zusammen mit der Wohnung verkauft.“
Vor drei Wochen. Daria sah ihren Mann an. Er studierte aufmerksam das Muster auf dem Teppich.
„Igor“, ihre Stimme war leise, aber bestimmt, „weißt du seit drei Wochen davon?“
„Dash, ich wollte es dir sagen, aber ich wusste nicht wie …“ Er blickte endlich auf, und sie sah die Mischung aus Schuldgefühlen und Sturheit in seinen Augen. Eine explosive Kombination. „Mama hat ihre Entscheidung getroffen, und ich konnte nicht … nun ja, sie ist meine Mutter.“
Und da haben wir es. „Sie ist meine Mutter.“ Die magische Phrase, die er immer benutzte, wenn er keine Verantwortung für seine Entscheidungen übernehmen wollte.
Daria blickte sich im Wohnzimmer um. Ihr gemütliches, perfekt eingerichtetes Wohnzimmer, in dem alles seinen Platz hatte. Das Bücherregal, das sie und Igor die ganze Nacht nach Anleitung aufgebaut und über jede Schraube gestritten hatten. Das meergrüne Sofa, für das sie drei Monate gebraucht hatte. Das Gemälde mit den japanischen Kranichen, ein Geschenk zum Jahrestag. Ihr Raum. Ihr Zuhause.
Und jetzt kommt meine Schwiegermutter mit drei Koffern und plant, „zusammenzuziehen“.
„Wir haben eine Zweizimmerwohnung“, sagte Daria, die noch immer an den letzten Resten von Frieden festhielt. „Ein Zimmer gehört mir und Igor. Das andere ist das Kinderzimmer, wo Polina wohnt. Wo genau planst du zu wohnen?“
Tamara Ivanovna war nicht einmal verlegen. Sie hatte diese Frage erwartet und war vorbereitet.
„Nun, ich dachte, Poleczka könnte vorerst bei dir im Schlafzimmer bleiben. Du könntest ihr ein Klappbett hinstellen, ja? Oder ein kleines Sofa. Und ich bleibe im Kinderzimmer. Es ist hell und geräumig. Ich brauche mein eigenes Zimmer für meine Gesundheit, in meinem Alter – du verstehst das, Dariuszka.“
Mein Alter. Meine Schwiegermutter war 58. Sie sah aus wie 45, ging dreimal die Woche ins Fitnessstudio, ließ sich die Haare machen und traf sich mit Freundinnen in Restaurants. „Mein Alter“ war für sie nur ein bequemes Mittel, um ihren Willen durchzusetzen.
„Sollte unsere achtjährige Tochter also in unser Zimmer ziehen, damit ihr ihres mitbenutzen könnt?“, erklärte Daria. Sie wollte es noch einmal laut hören. Sie fragte sich, ob sie sich beim ersten Mal verhört hatte.
„Na ja, das ist ja nur vorübergehend!“, winkte ihre Schwiegermutter ab. „Bis ich etwas Passendes finde. Vielleicht in sechs Monaten oder in einem Jahr.“
In sechs Monaten oder einem Jahr. Daria wusste genau, was „vorübergehend“ bedeutete. Es hieß „für immer“. Ihre Schwiegermutter hatte die Wohnung verkauft. Das Geld war wahrscheinlich schon für etwas „sehr Wichtiges“ ausgegeben worden. Und jetzt gab es kein Zurück mehr.
„Tamara Iwanowna“ – Daria kam näher und sah ihrer Schwiegermutter direkt in die Augen – „Glaubst du wirklich, ich lasse zu, dass du meine Tochter aus dem Zimmer wirfst?“
Das Lächeln auf dem Gesicht meiner Schwiegermutter verschwand für einen Moment, kehrte dann aber zurück.
„Daria, meine Liebe, übertreib doch nicht. Was meinst du mit ‚rauswerfen‘? Es geht hier um die Familie! Darum, näher beieinander zu sein! Polinka ist noch klein; es ist ihr egal, wo sie schläft. Und in meiner Situation muss ich gewisse Bedingungen erfüllen.“
„Wie geht es dir denn so?“, fragte Daria unwillkürlich. „Du bist kerngesund! Du gehst tanzen, besuchst Freunde in der Datscha und reist!“
„Na, jetzt geht’s los mit dem Gemecker!“, rief meine Schwiegermutter gespielt wütend. „Igor, hörst du deine Frau überhaupt mit mir reden? Bin ich hier etwa eine Fremde?“
Daria wandte sich ihrem Mann zu. Er saß zusammengesunken da und blickte zur Seite. Die klassische Pose eines Mannes, der sich verzweifelt danach sehnt, woanders zu sein.
„Igor“, rief sie. „Sag etwas.“
„Dash, lass uns das in Ruhe besprechen…“, begann er niedergeschlagen.
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