Phase 1. Ein Koffer im Flur und eine ruhige Stimme: wenn zwanzig Jahre plötzlich in einem Satz zusammengefasst werden müssen: „Ich gehe.“
„Ich gehe“, sagte Andrei so ruhig, als würde er ankündigen, dass er nur kurz Brot kaufen geht. „Ich habe mich in jemand anderen verliebt. Es tut mir leid.“
Natalja saß auf der Sofakante und betrachtete seine Hände. Nicht sein Gesicht – seine Hände. Sie öffneten den Kleiderschrank, holten Hemden heraus und falteten sie mit bewundernswerter Geduld. Diese Hände hatten einst ihre im Standesamt gehalten. Diese Hände hatten ihren ersten Sohn auf seine Schulter gehoben. Dieselben Hände hatten ihr die Autoschlüssel gegeben, als er sich zum ersten Mal etwas Ernsthaftes kaufen durfte.
Und nun... packten diese Hände das Leben eines anderen in einen Koffer.
Natalja schwieg nicht aus Gleichgültigkeit. Es war, als wäre der Ton in ihr verstummt. Wo normalerweise ein Schrei aufsteigen würde, herrschte Leere. So sehr, dass selbst ihr Atem lauter schien.
"Du sagst gar nichts?" Andrey blieb stehen und sah sie schließlich an.
Er erwartete Tränen. Er erwartete Anschuldigungen. Er erwartete, dass Natalia „unbequem“ werden würde, damit er leichter „als der Benachteiligte“ gehen konnte.
Doch Natalja stand auf. Langsam, ohne ruckartige Bewegungen – so wie Menschen aufstehen, die innerlich bereits eine Entscheidung getroffen haben.
Sie ging zur Kommode, nahm den Umschlag, kam zurück und legte ihn auf das Bett direkt vor seinen Koffer.
„Das?“, fragte Andrej misstrauisch.
„Ein Abschiedsgeschenk“, antwortete Natalja gelassen. „Wenn Sie fertig sind, gehen Sie bitte. Ich brauche etwas Ruhe.“
„Ein Geschenk …“, kicherte Andrej nervös. „Nata, glaubst du, ich bin allein schuld? Wir sind … schon lange …“
„Das ist nicht nötig“, unterbrach sie ihn leise. „Mach dich einfach bereit.“
Er wollte noch etwas sagen, fand aber die Worte nicht. Er schloss den Koffer. Das Schloss klickte. Er hob den Griff an.
- Ich... hole den Rest später ab.
„Später“, stimmte Natalja zu.
Die Tür knallte zu. Zu laut. Zu demonstrativ.
Natalja stand im Schlafzimmer und betrachtete den Umschlag. Er schien mehr zu wiegen als die gesamten zwanzig Ehejahre.
Sie weinte nicht. Die Tränen waren ihr nah, aber sie wollten nicht fließen. Es war, als ob ihr Körper verstand: Zuerst musste sie das Wichtigste tun, dann konnte sie zusammenbrechen.
Sie nahm ihr Handy, öffnete ihre Notizen und schrieb eine Zeile:
„Sollen sie doch denken, er hätte gewonnen.“
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