Phase 1. Panik in der Stimme und eine Frage, die mich nicht einmal zusammenzucken ließ.
- Mama, sag mir einfach, dass du sie nicht enttäuscht hast...
Ich betrachtete die Stricknadeln, die ordentlich aufgereihten Wollknäuel, die neue olivgrüne Wolle, die sich bereits zu einem glatten Tuch formte. Dann fiel mein Blick auf den leeren Haken an der Wand, an dem ebendiese Strickjacke vor einer Woche gehangen hatte.
„Ich habe es nicht einfach so hingenommen“, antwortete ich ruhig. „Ich habe es verkauft.“
Es entstand eine kurze Pause in der Leitung. So eine, wie man sie kennt, wenn man versucht zu atmen, aber die Luft sich anfühlt, als wäre sie in einem Beutel.
"WIE... verkauft?" Katya presste das Wort hervor, als hätte ich nicht einen Gegenstand, sondern ihre Zukunft verkauft.
„Ganz einfach“, sagte ich, stand auf, ging zum Fenster und justierte mechanisch den Vorhang. „Ich habe eine Anzeige aufgegeben. Sie haben es ohne zu verhandeln genommen.“
„Mama, du verstehst das nicht!“, schrie sie. „Das … das ist eine Katastrophe!“
„Eine Katastrophe ist, wenn es brennt“, sagte ich, und zum ersten Mal seit Langem ertappte ich mich dabei, keine Ausreden zu suchen. „Und eine Strickjacke ist eine Strickjacke.“
„Du…“, stammelte Katja. „Okay. Hör zu. Ich brauche es DRINGEND. Heute noch. Ich… äh… möchte es tragen.“
Ich lächelte sogar. Leise, ohne Wut.
— Du sagtest, es sei die „Red Bast Shoe Collective Farm“. Willst du die „Kollektivfarm“ tragen?
„Mama!“, stöhnte sie fast. „Es war … ich … ich war voreilig! Gib mir die Adresse des Käufers! Ich kaufe es!“
„Katya“, sagte ich und setzte mich wieder auf den Stuhl. „Erstens gebe ich keine Informationen über andere Leute weiter. Zweitens gehört mir die Sache nicht mehr.“
„Aber ich bin bereit zu zahlen!“, platzte sie heraus. „Wie viel wollen Sie denn?!“
Und dann machte es in mir Klick, nicht im Sinne von Schmerz, sondern im Sinne von Würde.
"Möchtest du eine Strickjacke?", fragte ich.
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