Mein Name ist Frank. Ich bin pensionierter Elektriker und jemand, dem selbst die kleinste Veränderung in einer ruhigen Straße auffällt. Deshalb ist mir der Wohnwagen ins Auge gefallen.
Es war ein Sun-Liner aus den 1970er-Jahren, der jahrelang im Garten meines Nachbarn gestanden hatte: verrostete Dichtungen, platte Reifen, die im Schlamm versunken waren, rissige, von Schimmel beschlagene Scheiben. Ein vergessenes Wrack.
Dann erschien Maya.
Sie ist siebzehn und wohnt drei Häuser weiter mit ihrem Vater in einer kleinen Zweizimmerwohnung zur Miete. Ihre Mutter starb vor zwei Jahren an Krebs. Die Arztrechnungen haben alles aufgefressen: das Haus, das Auto, ihre Ersparnisse. Ihr Vater hat zwei Jobs und schläft auf dem Sofa, damit Maya ein eigenes Zimmer hat.
Eines Nachmittags sah ich, wie sie meinem Nachbarn 200 Dollar in zerknitterten Trinkgeldern gab. Er lachte und warf ihr die Schlüssel zu. Sie meinte, sie hätte „das Doppelte investiert“. Vierhundert Dollar. Ich musste fast lachen. Reifen, ja, aber keine Renovierung.
Zwei Monate lang habe ich sie bei der Arbeit beobachtet.
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