Nach der Schule und ihrer Schicht im Restaurant schrubbte sie die verrotteten Kissen, dichtete das Dach ab und strich das Blechgerüst mit zwei Dosen improvisierter Farbe neu. Die Farbe war leuchtend und kräftig: ein sonniges Gelb, das einen starken Kontrast zum Grau unserer Straße bildete.
Letzten Dienstag sah ich sie, wie sie eine Sporttasche und einen Pappkarton vom Haus ihres Vaters zum Wohnwagen trug. Sie zog ein.
Mir sank das Herz. Ein Teenager-Mädchen in einer Blechdose. Ich schnappte mir meinen Werkzeugkasten.
"Ich überprüfe nur die Verkabelung", flüsterte ich meiner Frau zu.
Ich klopfte.
"Maya? Hier ist Frank. Ist dein Vater hier?"
"Nein, Mr. Henderson. Er ist bei der Arbeit. Benötigen Sie... etwas?"
„Ich bin ein alter Elektriker. Ich dachte, ich überprüfe mal das Kabel, das Sie benutzen. Ich möchte ja nicht, dass Sie einen Brand verursachen.“
Die Tür quietschte auf.
Ich hatte erwartet, Schimmel zu finden. Stattdessen wurde ich vom Licht geblendet.
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