„Du willst also keine Familie. Keine Kinder, kein Glück.
“ „Mama, tu das nicht …“, versuchte Roman einzugreifen.
„Nein!“, rief seine Schwiegermutter mit eisiger Stimme. „Lass ihn sich ein für alle Mal entscheiden. Entweder so, wie ich es will, oder gar nicht!
“ „Entweder so, wie ich es will, oder gar nicht.“ Ein bekanntes Ultimatum. Acht Jahre lang hatte ich diese Worte gehört und immer nachgegeben.
Doch nun machte es in mir Klick.
„Ljudmila Iwanowna“, sagte ich und stand auf, „Sie können gehen. Die Wohnung steht nicht zum Verkauf.
“ „Was?!“, fuhr mich meine Schwiegermutter an. „Ist Ihnen eigentlich klar, was Sie da tun?
“ „Ich sage ‚Auf keinen Fall!‘“,
schrie Roman in den Hörer, aber ich hörte nicht zu. Ich griff nach dem Telefon.
„Roman, deine Mutter hat ohne mein Wissen einen Makler engagiert. Denk mal darüber nach.“
Und sie legte auf.
„Die Schlüssel“, sagte ich zu Valentina Georgievna.
„Welche Schlüssel?
“ „Zu meiner Wohnung. Jetzt sofort.
“ Sie wurde kreidebleich.
„Roman hat mir diese Schlüssel gegeben!
“ „Und die Wohnung gehört mir. Die Schlüssel. Sofort.
“ Die Schwiegermutter holte langsam den Schlüsselanhänger aus ihrer Handtasche und warf ihn auf den Tisch.
„Das wirst du bereuen. Ohne Roman bist du nichts.“
Ljudmila Iwanowna sammelte hastig die Papiere zusammen und murmelte Entschuldigungen.
„Komm, Ljudochka“, sagte die Schwiegermutter und schnappte sich ihre Tasche. „Hier gibt es nichts zu tun.“
Sie drehte sich an der Türschwelle um:
„Roman kommt morgen wieder. Dann werden wir sehen, wer Recht hat.
“ „Wir werden sehen“, stimmte ich zu und schloss die Tür.
Beide Türen verriegelt.
Stille. Zum ersten Mal seit acht Jahren – absolute Stille.
Ich ging durch die Wohnung und räumte die Sachen wieder an ihren Platz. Meine Hände zitterten, aber mein Herz schlug ruhig. Als wäre ich nach einem langen Schlaf erwacht.
Ich habe die Schlösser noch am selben Tag ausgetauscht. Der Schlüsseldienst war schnell da und hat leise gearbeitet.
„Diese Schlösser sind zuverlässig“, sagte er beim Gehen. „Die halten lange.
Mein erster Kauf in meinem neuen Leben.“
Roman tauchte zwei Tage später auf. Er klingelte an der Gegensprechanlage und klopfte an die Tür:
— Nina! Mach auf! Was ist das für ein Kind?
— Ich war acht Jahre lang ein Kind, — antwortete sie ruhig. — Bei deiner Mutter.
— Sie wollte helfen!
— Für sich selbst. Auf meine Kosten.
— Mach die Tür auf, lass uns wie Erwachsene reden!
— Erwachsene verkaufen nicht einfach fremde Wohnungen ohne Wissen der Eigentümer.
Er klopfte noch einmal, rief und ging.
Einen Monat später erfuhr ich die Wahrheit von Tante Klavas Nachbarin. Valentina Georgievna hatte ernsthafte finanzielle Probleme – sie hatte Kredite aufgenommen und konnte sie nicht zurückzahlen. Meine Wohnung sollte sie eigentlich vor den Gläubigern retten. Doch das Haus außerhalb der Stadt war ein wunderschönes Märchen.
Roman kam noch zweimal. Er beteuerte, nichts zu wissen. Vielleicht wusste er es ja wirklich. Doch als seine Mutter ihm ein Ultimatum stellte, ergriff er automatisch ihre Stimme. Wie immer.
„Ich liebe dich“, sagte er zum letzten Mal.
„Und ich habe mich in mich selbst verliebt“, antwortete ich. „Zum ersten Mal seit vielen Jahren.
Ich lebe seit sechs Monaten allein. Ich arbeite an derselben Schule, treffe mich mit Freunden, lese abends. Manchmal bin ich einsam, aber es ist meine Einsamkeit. Ehrlich.“
Gestern traf ich Valentina Georgievna im Hof. Sie sah älter und abgemagert aus. Sie sah mich und wandte sich ab. Doch ich bemerkte, wie ihre Schultern zitterten.
Ich sah Roman vor einer Woche in der Nähe des Nachbarhauses. Er war dünn und unrasiert. Er versuchte, meinen Blick zu erwidern, aber ich ging einfach weiter. Manche Brücken werden nicht wieder aufgebaut – sie werden bis auf die Grundmauern abgerissen.
Und heute Morgen rief ein Freund an:
"Nin, wie geht es dir? Bereust du es?
" "Was?
" "Nun ja... dass du allein bist."
Ich schaute aus dem Fenster auf den Hof, wo die Kinder spielten, auf die Laternen, an die ich mich aus meiner Kindheit erinnerte, auf die Bank, auf der ich früher mit meiner Großmutter gesessen hatte.
„Weißt du, Larisa, ich bin nicht allein. Ich treffe meine eigenen Entscheidungen. Die sind völlig anders.
Ich sitze heute Abend in der Küche und trinke Tee und denke: Wie viele Jahre verbringen Menschen damit, sich in die Szenarien anderer Menschen hineinzuversetzen? Sie entscheiden sich zwischen ‚Ja, Mama‘ und ‚Ja, Liebling‘ und vergessen dabei, dass es noch eine dritte Möglichkeit gibt.“
„Nein. Das ist mein Leben.“
Einfache Worte. Aber wie viel Mut braucht es, sie auszusprechen.
Auf dem Tisch liegen Schlüssel – neu und glänzend. Meine Wohnungsschlüssel. Niemand kommt ohne anzuklopfen herein, niemand räumt die Möbel um.
Und morgen sehe ich Mascha Sokolowa aus der neunten Klasse in der Schule. Immer traurig, immer entschuldigend. Neulich beschwerte sie sich, dass ihre Mutter ihr College, ihren Verlobten und sogar ihre Haarfarbe ausgesucht habe.
„Maria Nikolajewna, ist es möglich, mein Leben so zu leben, wie ich es möchte?“, fragte sie schüchtern.
Jetzt weiß ich, was ich ihr sagen soll.
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