„Papa, ich verstehe das nicht … Ist das ein Irrtum?“ Artjoms Stimme zitterte, sein Finger strich über den kalten Bildschirm des Tablets, auf dem die Testamentsdatei geöffnet war. Sein Name war sauber durchgestrichen. Mit blauem Stift. In entschlossenen Linien.
Ich beobachtete ihn vom Tisch aus und versuchte, ruhig zu bleiben. Alles in mir erstarrte, zu Eis. Ich hatte mir diesen Moment hundertmal ausgemalt.
„Es ist kein Irrtum“, sagte ich ruhig. „Alles ist korrekt.“
Er zuckte zusammen, als wäre er getroffen worden, seine Augen, die denen seiner Mutter so ähnlich waren, waren voller völligen Unverständnisses.
— Aber warum? Wegen Lera? Hasst du sie so sehr?
Ich antwortete nicht. Im letzten Jahr waren zu viele Worte gefallen. Zu viel Schweigen in einem ganzen Leben. Nun blieb nur noch dies – Stille und die blaue Tinte, die fünfundzwanzig Jahre Vaterschaft durchstrich.
Alles begann mit Lera. Oder besser gesagt, damit, wie sich mein Sohn nach ihr veränderte. Artyom war immer ein ruhiger, intelligenter Kerl, der Mittelpunkt jeder Party, aber mit einem starken inneren Kern. Seine Mutter Irina und ich vergötterten ihn, denn wir sahen in ihm den Nachfolger unseres Unternehmens – einer kleinen, aber erfolgreichen Baufirma, die ich von Grund auf aufgebaut hatte. Nach dem Studium fing er bei mir an, er lernte schnell. Wir hatten Pläne.
Und dann tauchte sie auf. Lera. Ein Mädchen aus einer zwielichtigen Familie, mit ständigen Launen und Begierden, die ihre Fähigkeiten deutlich überstiegen. Ich sah ihren Blick – prüfend, kalt –, als sie zum ersten Mal unser Haus betrat. Sie schaute nicht Artjom an, sondern unsere Wände, die Möbel, den Ausblick aus dem Fenster.
„Vater, wir werden heiraten“, verkündete Artjom eines Abends ohne Umschweife.
Wir saßen in seinem Büro; er hatte gerade ein komplexes Projekt abgeschlossen. Ich legte den Ordner mit den Dokumenten hin.
„Bist du sicher?“, fragte ich. „Ihr kennt euch doch erst seit sechs Monaten.“
- Ich liebe sie. Das genügt.
„Genug wofür, Artjom? Für eine Heirat? Kennst du ihre Familie? Ihre Ziele?“
„Ich weiß, dass sie mich liebt“, sein Blick wurde durchdringend. „Oder geht es Ihnen nur um ihren sozialen Status?“
Das war der erste Schlag. Er hatte sich das nie erlaubt. Wir hatten Streit. Zum ersten Mal richtig.
Nach diesem Streit musste ich oft an seine Kindheit zurückdenken. An den kleinen Artjom, der mir beim Arbeiten zu Hause auf den Schoß kletterte und auf der Computertastatur herumtippte.
- Papa, was machst du da?
— Ich baue ein Haus, mein Sohn.
Werden wir darin leben?
„Nein, wir bauen es für andere. Und eines Tages werden wir das beste für uns selbst bauen.“
Er vertraute mir. Er sah mich an, als wäre ich ein Gott. Dann wurden diese Blicke seltener. Jugend, meine eigene Firma, Studium. Doch es blieb eine Verbindung zwischen uns, ein unsichtbares Band. Wir verstanden uns perfekt, arbeiteten wie ein Team. Ich sah ihn nicht nur als Sohn, sondern auch als Freund, als Nachfolger. Alles, was ich aufgebaut hatte, war für ihn. Ich träumte davon, ihm das Unternehmen nach meiner Pensionierung zu übergeben, damit er es weiterführen konnte, aber auf seine eigene Art, stärker, besser.
Meine Frau Irina starb vor fünf Jahren an einer plötzlichen Krankheit. Sie liebte Artjom über alles. Vor ihrem Tod ließ sie mich etwas versprechen.
„Pass auf ihn auf“, flüsterte sie und drückte meine Hand. „Er ist so vertrauensselig. Lass ihn keinen Fehler machen.“
Ich habe es versprochen. Und ich habe zugeschaut. Und ich habe gesehen, wie er einen Fehler gemacht hat.
Die Hochzeit fand trotz meiner Warnungen statt. Ich gab ihnen heimlich Geld, viel Geld – für die Hochzeit, für eine Anzahlung auf eine schöne Wohnung. Ich hoffte, dass ich mich vielleicht geirrt hatte. Dass Lera sich beruhigen, erkennen würde, dass sie geliebt wurde, und meine Liebe erwidern würde.
Anfangs schien es sogar so. Sie kamen zum Sonntagsessen, Lera bemühte sich um Freundlichkeit und half beim Tischdecken. Artjom strahlte. Er war glücklich. Und als ich sein Glück sah, gab ich allmählich nach. Vielleicht wurde ich wirklich alt und ein Griesgram. Hauptsache, mein Sohn war glücklich.
Ich bot Lera sogar eine Stelle in unserem Unternehmen an – keine verantwortungsvolle, sondern eher eine repräsentative Position. Sie sollte Kunden betreuen und verhandeln. Sie war charmant und wusste, wie man Eindruck macht. Sie nahm das Angebot freudig an.
Und damit fing alles an. Sie kam ins Büro, als wäre sie auf einem Einkaufsbummel. Sie interessierte sich nicht für die Projekte, sondern nur für ihr Gehalt, den Firmenwagen und die Zusatzleistungen. Ständig verglich sie unsere Bedingungen mit denen irgendwelcher mythischer „Freunde aus Europa“. Dann fingen die Andeutungen an.
- Mein lieber Artjom, Vikas Mann ist bereits Direktor geworden, und du bist immer noch leitender Angestellter.
„Papa, denkst du über neue Aktionäre nach? Leras Onkel hat übrigens etwas Geld übrig.“
Ich tat es als Scherz ab, aber innerlich schauderte es mich. Ich sah, wie mein Sohn, der immer so selbstständig gewesen war, diesem Druck allmählich erlag. Er wurde reizbar, stritt oft mit mir über Kleinigkeiten und zitierte immer häufiger Lera und ihre „weisen“ Verwandten.
Der Schlag kam aus unerwarteter Richtung. Mein alter Freund und Weggefährte Nikolai Petrowitsch hatte mich zum Abendessen eingeladen.
„Hör zu, Victor, ich muss dir etwas sagen“, sagte er und drehte sein Wasserglas, ohne mich anzusehen. „Deine Schwiegertochter war bei mir. Lera.“
„Warum?“ Mein Herz sank.
„Sie hat angeboten … nun ja, wie soll ich es sagen … einen Teil Ihrer Anteile am Unternehmen zu übernehmen. Sie meint, Sie könnten es nicht mehr führen, es sei Zeit, die Zügel an die jüngere Generation abzugeben. Genauer gesagt an sie und Artjom. Sie hat mir versichert, dass ihr Sohn voll und ganz hinter ihr steht.“
Die Welt brach zusammen. Sie war nicht nur eine Goldgräberin. Sie wollte mir mein Lebenswerk rauben. Und dafür benutzte sie meinen Sohn.
Am selben Abend rief ich Artjom in mein Büro.
„Ihre Frau ging zu Nikolai Petrowitsch. Sie bot ihm an, ihr meinen Anteil zu verkaufen. Wussten Sie das?“
Er wurde blass. Und senkte den Blick. Nur einen Augenblick lang. Aber das genügte.
"Papa, sie macht sich einfach... Sorgen um die Zukunft. Um unsere Perspektiven. Du wirst ja auch nicht jünger."
Stille herrschte. Das Blut hämmerte in meinen Schläfen. Er wusste es. Er wusste es und schwieg. Oder vielleicht unterstützte er mich sogar. Meine Stütze, mein Nachfolger, der Sohn, für den ich lebte und arbeitete, hatte mich für eine Frau verraten, die uns nur als Geldbeutel sah.
Ich habe nicht geschrien. Ich habe ihn nicht vorgeworfen. Ich habe ihn nur angesehen und gesagt:
Alles ist klar.
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