Gelächter hallte vom Marmorboden und den Glaswänden des Penthouses in der Madison Avenue wider. Teurer Whisky funkelte unter dem Kronleuchter, und eine Gruppe von Männern in maßgeschneiderten Anzügen prahlte mit ihren Geschäften, Yachten und Frauen. Im Mittelpunkt stand Richard Calloway, ein Immobilienmagnat mit zu viel Geld und zu wenig Bescheidenheit. Die Gäste hingen an seinen Lippen, berauscht von seiner Arroganz und der Illusion der Macht.
Elena, seine Frau seit sieben Jahren, stand neben ihm. Sie hatte den Abend perfekt inszeniert: handgemachte Vorspeisen, funkelnde Gläser und sanfte Jazzmusik. Sie hatte einst Innenarchitektur studiert, bevor Richard ihr sagte, sie solle sich darauf konzentrieren, „eine richtige Ehefrau zu sein“. Heute Abend zeigte sie ein ruhiges Lächeln, das jahrelange, stille Frustration verbarg.
Als einer der Männer scherzte: „Du hast Glück, dass sie noch zuhört, Rich. Meine Frau hätte mir das Getränk nachgeworfen“, lachte Richard und sagte laut: „Elena weiß, wer der Boss ist. Stimmt’s, Liebling?“
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